pato laqueado al estilo beijing

primero hay que pedirle permiso al pato. si lo concede se procederá a desplumarlo y a bombear con aire su cuerpo hasta que la piel quede completamente estirada. se cuece en agua hirviendo.

la pasta de caramelo debe reposar durante siete días. al octavo se embadurna el pato con ella, y se abandona en un pasto hasta que la piel se endurezca. después llenamos el pato de agua preocupándonos de que no haya pérdidas. se introduce en el horno para que el agua del interior hierva y termine de cocerlo. (…) antes de servir, según la tradición, el pato debe decir, con voz clara: "estoy listo".

extraído de La cocina mágica de china.

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Comentaris tancats a pato laqueado al estilo beijing

esto es historia

parapo dice:
pues sabes? esta siesta soñé una rareza increible

clyris dice:
qué soñaste?

parapo dice:
uff

parapo dice:
me resulta muy difícil de explicar

parapo dice:
porque es algo que viene de muy lejos

parapo dice:
y me atemoriza

parapo dice:
sabes, uno de mis sueños recurrentes

clyris dice:
ui!

clyris dice:
a ver

parapo dice:
es una pesadilla donde yo salgo viendo una película

parapo dice:
una película que resulta ser extraña y difícil de encontrar, que no se sabe bien como ha llegado a mis manos

parapo dice:
este sueño es muy antiguo, eh

parapo dice:
al menos diez o doce años

clyris dice:
caram

parapo dice:
era un niño cuando empecé a soñar con esa película

parapo dice:
y soñé con ella muchas veces

parapo dice:
se me pone la piel de gallina contártelo

clyris dice:
i es una película real?

parapo dice:
no, no

parapo dice:
sólo aparece en mis sueños

clyris dice:
ah

parapo dice:
es una película de miedo

parapo dice:
pero terrible, eh

parapo dice:
jamás pasé tanto miedo

parapo dice:
como en esas pesadillas

clyris dice:
pero ves imágenes?

parapo dice:
si

parapo dice:
veo la película entera

parapo dice:
refleja la vida en una casa poseída por satanás

clyris dice:
i que ves?

clyris dice:
sacrificios?

parapo dice:
pues la vida de la familia

parapo dice:
el miedo que pasan por la noche

parapo dice:
es todo muy oscuro y hay una presencia

parapo dice:
pasaba miedo de verdad, eh

parapo dice:
y ese sueño lo tuve muchas veces

parapo dice:
pero hacia años que no lo soñaba

clyris dice:
vaya

clyris dice:
i se volvió a repetir hoy?

parapo dice:
pues no, es aún peor

parapo dice:
hoy me dijeron en el sueño una cosa

parapo dice:
me dijeron el título de esa película

parapo dice:
se llamaba Un dragón cada día

clyris dice:
vaya

parapo dice:
incluso la busqué en el emule jaja

parapo dice:
obviamente no existe

parapo dice:
pero he tenido escalofrios sólo de volver a pensar en ella, la tenía casi olvidada

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de todos los cafés y locales del mundo aparece en el mío…

si es diciembre del 41 aquí en casablanca... qué hora es ahora en nueva york?

de todos los cafés y locales del mundo aparece en el mío...

ya sabes lo que quiero escuchar... si ella la resistió yo también!

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marzo 1996

a cincuenta metros está el papa, realizando no sé qué ritual católico, y a mi derecha V., con un abrigo de plumas impertinente, poco romano. a ese hombre blanquísimo, que ahora está muerto, ya le costaba entonces moverse; era un anciano entre una multitud de curiosos y ni para escucharle orar callaban (la relajada vocalización de woytila tampoco ayudaba mucho). en la piazza di san pietro nunca hay creyentes, sólo turistas con ganas de fotografiar al verdadero fósil cultural y vendedores de souvenirs. la cámara de V., con su prodigioso zoom, nos brindó la imagen deseada. el tullido que vendía monedas vaticanas, sin embargo, no bajo su precio lo suficiente para mí.

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manganelli

para un fragmentario como yo es un alivio que existan libros semejantes. con muchas ideas inacabadas, un trabajo razonable y un raudal de impersonalidad uno puede publicar un libro medianamente legible. El por qué de las cosas, de monzó, o Navi in bottiglia, de romagnoli eran así. ahora leo Centuria, de manganelli, y rescato para el blog la novela-rio numero 17 de las cien que componen el volumen:

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julio 2001

esa mañana tenía un examen, storia del cinema, que terminó siendo el más largo de mi vida: entré en el aula a las nueve de la mañana y salí a las siete de la tarde.

aturdido por el cansancio y -qué extraña sensación- levitando, paseé por el centro por última vez. recuerdo con nitidez el camino por via dante hasta el duomo, pretendía captar cada detalle; fijé mi atención en cada esquina como si fuera el último día que veía milán – hasta ahora así ha sido.

esa noche las definitivas despedidas; a la mañana siguiente el avión a madrid.

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j.l.p.

me han dado en la biblioteca, por error, las obras completas de juan luis panero (yo que quería un libro de su hermano). me picó la curiosidad de tantear "al otro" y no quise devolverlo, por probar de primera mano el sabor del menos conocido de "la caterva infiel de los panero, los asesinos de los ruiseñores", a decir de neruda.

copio tres poemas: una conversación entre antonio y cleopatra y la enésima alusión a su padre, figura obsesivamente presente en todo el libro.

mensaje de antonio a cleopatra

I

alaben otros
tu dormida belleza,
la suavidad de tu piel en reposo,
la medida perfección de tus miembros.
yo no he venido a eso,
he venido tan solo a penetrarte
por el pecho y por la espalda,
como un puñal atraviesa
el agua transparente
y se hunde y se pierde
en el pozo sombrío.

mensaje de cleopatra a antonio

II

no alabes mi belleza,
otros ya lo han hecho.
penétrame por el pecho y la espalda,
hazme sentir la vida en la cintura
y que, enlazados, tu cuerpo y el mío
puedan detener la furia atroz del tiempo.
pero, si llega un día en que el tiempo nos alcance,
no te lamentes, estúpido borracho,
y cae con valor – cavafis ya lo ha escrito-
a ese pozo sombrío.

El convidado de piedra
(l.p)

a veces, regresas en una pesadilla,
tan absurda como fue nuestra historia,
y al despertar no dejas sino
rencor y descontento, miedo
petrificado en la memoria.
ni aún ahora, tantos años después,
es posible el pacto entre nosotros,
ni aún ahora, la piedad y el olvido.

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noches como la última/el corsé

un bocado amargo como el de ayer es útil para contrarrestar la dulzura y belleza de las noches vividas en semana santa.

la idea del suicidio es la panacea que sosiega mis noches en vela. no me suicidaré jamás, claro está, pero la permanencia en mi mente de esa posibilidad aminora el sufrimiento. es la mayúscula certeza, la única realidad: el fin de los problemas. su visión allá lejos es suficiente, la utilizo como arma, como escudo. me regodeo en ella para aliviar el insomnio.

la noche de ayer trajo más visiones de futuro que de pasado. por una vez no repasé los errores cometidos, sino las posibilidades más improbables, el porvenir que deseo o del que reniego. las ideas se acumulan en la mente poco a poco, y revolotean. pronto, son tantas y giran tan deprisa que por unos segundos pierdo al contacto con la realidad: un breve tiempo de verdadera inconsciencia. la velocidad del torbellino es tal que produce ruido, una peculiar y silbante música en mi cabeza. un segundo de esos es suficiente para tenerme ocupado hasta las ocho, cuando el despertador, que desconecto a las siete, debería sonar.

//

aunque es mío, aunque yo lo escribo, me resulta casi imposible superar sus límites. ni los fije ni existen, pero la imposibilidad está clara, manifiesta. en este blog se habla de lo que se habla, y de una manera concreta, y eso es insoslayable. semanas como la última tienen la marca de lo inenarrable, no hay sitio para ellas en ostinato rigore. se queda fuera, como ya me han dicho tantas veces, porque mi blog tiene "un tono". el tono que yo fijé, el corsé del título.

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no quedará ninguna

mientras levantaban el enorme caballo metálico con la estatua de franco sobre él, me preguntaba si era necesario todo aquello, si no es posible convivir con nuestra historia, por perra que esta sea, si merecen la pena estos alardes estéticos de nuestro gobierno… en ese momento, uno de los manifestados en la plaza (cantantes del "cara al sol" todos ellos), una mujer rubia y joven, me ha dado la clave. ha gritado a los operarios, indignada: qué vergüenza, si (franco) levantara la cabeza no ibais a quedar ninguno!

entonces está claro. hay que quitar esas estatuas y sepultarlas en el vertedero más cercano, porque esa mujer, en su delirante defensa in extremis, tenía razón.

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chuang tzu

escribe el clásico taoísta chuang tzu:

¿Quién es hombre verdad? A los antiguos hombres verdad no les contrariaba la escasez, no se enorgullecían con los éxitos. No reclutaban adeptos. Sus faltas no les avergozaban, ni los aciertos les engreían. De esta manera, encaramados en las alturas, no temblaban; sumergidos en el agua, no se mojaban; metidos en el fuego no se calentaban. Así, con su sabiduría, podían remontarse a las alturas del Tao. Los antiguos hombres verdad, durmiendo no soñaban, despiertos nada les apenaba. Su comida no era exquisita. Su respiración era profunda. La respiración de los hombres verdad llega hasta sus talones. La respiración del vulgo es sólo de la garganta, y cuando han sufrido alguna contrariedad se les atragantan y no les salen las palabras. Sus caprichos y sus apetitos son hondos. En cambio, su mecanismo celeste es muy superficial. Los hombres verdad de la antigüedad no sabían amar la vida, ni sabían aborrecer la muerte. Salían (a la vida) sin alborozo y entraban (en la muerte) sin resistencia.

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